"Tão cheia de pudor ...

Passou-se mais de dois anos, e ainda parece que foi ontem, o frio na barriga, o medo da ligação, o medo de não receber a tal ligação, uma mensagem mal escrita, uma palavra mal dita, naquele tempo ele era diferente e eu tinha me apaixonado por isso, ai eu descobrir que existiam muitos assim, também diferentes, ele não era o único, mas o tempo passou e aquela diferença o deixava mais bonito, essa beleza não era obvia pelos olhos verdes, era pela mania de querer ser encantador, tinha sido esse o motivo da minha paixão, por esse encanto, por essa intensidade, por esse diferencial, diferencial que ele descobriu e fez dele apenas mais um objeto, foi ai que ele se tornou igual e perdeu o encanto. Mas a gente também se acostuma com as mudanças que por vezes não melhoram, e pioram, descobrindo isso, as conquistas, ele começou a conquistar, virou um esporte ter moças assim como eu apaixonadas por ele, pela sua educação quase européia. E aquele moço que parecia acreditar no amor se esvaiu e se t...

Andando assim, como quem diz que a vida anda um pouco errada ela vai seguindo, as vezes fazendo coisas que era incondizente com aquilo que ela havia se tornado, as vezes fazendo coisas que era exatamente aquilo que ela era, mas isso nem importa, o que realmente era exato era o fato dela procurar, procurava incansavelmente alguma coisa que a fizesse completa e que tolos eram aqueles ou aquilo que a deixavam parti, esses certamente nunca saberão o que é amar, ou se saberão já vai ser tarde de mais. Moleca daquelas de brincar na grama, gritar bem alto e rir por pouco, por muito pouco. O encanto dela poderia parecer óbvio, nessa própria molecagem, mas não é, o encanto se estende para aquilo que ela nem compreende de tão perto que isso está dela, ela nao se apresenta, assim, logo de cara e tão logo se apresentará depois, ela é uma jóia que se lápida de acordo com cada um, com cada ser, o encanto dela consiste em ser quem ela quer ser pra agradar não a si, mas aos outros, e ela faz de tudo p...

A melhor coisa que sei fazer é escrever, toco na alma de cada um que lê o meus textos, como se minha dor fossem a deles e nem é pretenção ou arrogância de minha parte, tavez até seja, na verdade é. Mas eu me questiono quanto a importancia de escrever, por exemplo, nesse segundo estou escrevendo esse texto para um moço ler, alguém de quem gosto, inconstantemente e momentaniamente, mas no entanto apesar de ter o dom de tocar fundo em alguém, nele não posso tocar. Não, ele não é cego e nem por acaso não sabe ler, Apenas ele como bom brasileiro nao gosta, prefere, com uma obveidade quase latente a televisão, não o culpo e nem por qualquer motivo deixo de deseja-lo. Apenas nao posso com ele usar da minha seduçao, sedução essa que só seduz quando ler, e se não ler não tem encanto, a nao ser a tambem obveidade de ser mulher que não fala que ama por parecer menos, e eu realmente nao falo, escrevo, só que nao lêem e quando lêem, não sabe que os textos que escrevo os pertecem, porque eles, os mo...

Mulheres lindas procurando por namorados, homens interessantes procurando alguem com quem eles possam curtir, passar uma noite de felicidade momentania e sem mais delongas, pessoas entregando-se de corpo e alma, e pessoas que nao sabem o que é se entregar. Homens procurando um relacionamento duradouro, e mulheres querendo apenas uma carona para balada, pessoas procurando sentimentos incomuns, mas com problemas de sentir. É assim, cada vez mais deixamos magoas e somos magoados, nos transformamos em monstros porque alguem anteriormente foi monstro conosco, temos desejos que nao falamos por medo de parecermos menos, pela angustia de mostra-se e por isso ser reconhecido como fraco. No mundo tem mais quem demonstrar querer menos, quem vive a aparencia de ser completo mesmo quando só é metade. é um mundo de mentiras e eu por enquanto ainda acredito na verdade.

As vezes eu ligo o computador, coloco vinicius pra tocar e fico pensando por horas o que escrever, e o que escrevo parece ser uma realidade vivida em outro lugar, no meu lugar, as vezes eu conto historias que nao sao minhas, por outras eu até invento as minhas historias, e esses sao os melhores dias da minha vida. Hoje eu simplesmente fiz tudo isso, mas ainda nao sei sobre o que escrever, a nao ser pela singela batida da musica sem letra denominada Gente Humilde. Nem sei bem o que ele quis dizer sobre essa melodia, ou que historia ela conta, nao pesquisei sobre isso, mas sem me ater a nomes nao acho que ela fale da humildade em si, pobreza, mas talvez, sim da humildade de amar e dizer que ama, mesmo sem ser correspondido. por mais que se sofra por amores nao concretizados, é sempre melhor não viver um amor querendo viver do que simplesmente nao viver. E é por isso que um dia, em teu corpo, de repente eu ei de morrer de amar mais do que pude. ;)

cansada de livros de auto-ajuda em que nada ajudam, verdades ditas pra encobrir uma mentira, rostos alegres escondendo uma tristeza, dor que é nossa e queremos dividir com outros, egoísmo. Casanda de olha o mundo e tudo parecer estatico, o antes e o depois, sem diferença, sem graça, até mesmo sem vida, o que é engraçado é que só nos damos conta da vida quando alguém morre, e a morte é a unica coisa que muda nessa mundo estatico, sem vida. cansada de nunca compreender, só aceitar, de sempre perguntar e nunca responder, cansada de ter que ser uma coisa que eu nao sei ser, só aceitar. Cansada do mundo digital sem mundo, das amizades sem amor, dos amores sem paixoes, das verdades-mentiras e das mentiras aceitas pra escoder a mesma verdade que também é mentira. Cansada de escrever, na verdade nesse mundo ou você não vale nada, ou você sempre será conhecia como um exemplo daquilo que você nunca quis ser, e tudo o que você quis ser foi um pouco melhor do que as pessoas que não vale nada. O re...